16:26 na Praia do Ribeiro. A calma, própria da natureza, apenas é cortada por alguns gritos distantes de jovens cavalgando Jet Skis. É interrompida também pela voz de uns poucos homens. São pescadores, que agora na maré baixa arrumam seus barcos e contam as notas que arrecadaram com mais um genocídio de ostras. Estas jazem agora tranquilamente num monte, cada uma junta a suas irmãs.

– Zé, essa cadera de praia é sua?

– Não. Ela inda ta boa?

– Tá sim.

– Deixa eu ver. Ta quebrada… Se tivesse boa a gente pescava um tubarão com ela…

            O cheiro agudo de sal me invade o nariz. Aqui, na natureza urbana, nesta selva de concreto, percebo como tudo é um ciclo, que atravessa pele e osso, ferro e aço. É eterno, constante, irrefutável. E fazemos todos parte deste ciclo vicioso liquidante. Tanto eu quanto você. Nós. A única diferença entre nós e as ostras é que não sabemos quando participamos de fato do grande ciclo. Para elas é na maré alta. Embora participamos diariamente da reciclagem de idéias, amores e cores, participamos apenas uma única vez da morte.  Será? Viramos adubo. E aí que está a vingança das flores; enquanto nós utilizamo-las para demonstrar sentimentos da vida, elas nos usam para viver. Em algum momento estaremos todos nas flores, nas árvores, na grama, no ar, na água, na terra. Até mesmo nas ostras.

– Vam’bora Zé! Tá subindo a maré!

            E assim zarparam os três sobreviventes do concreto urbano, no pequeno bote laranja e amarelo, chamado Candiero. Seguiram em ziguezague, para fugir da maré, que já se levantava, reiniciando tudo outra vez. Para as ostras e para nós.

Jasmin Lion-Fish